verticalidades viscerais

quarta-feira, 6 de julho de 2011

"Que a dor é tão velha que pode morrer"...

Olho-de-Corvo » um blog de Luiz Carlos Garrocho

Potências do Tempo, por Lapoujade - “Mais profundamente existe, existe uma emoção que está ligada à passagem do tempo propriamente dita, ao fato de sentirmos o tempo fluindo em nós e ‘vibrand...
Há um mês
nos tempos do tempo: tempo rizoma

O limbo do seu filho - Toda a vez que conversávamos, você finalizava em tom suave, envergonhado, numa tentativa mais de autoconvencimento que o contrário: ele não é uma pessoa ru...
Há 9 anos
essapalavra

- Continhos para o facebook 1 A calçada tem a cor da tarde, quando tudo se cobre com o tom de idéias vagas, cinzas de um fogo que perdeu força para nuvens...
Há 9 anos
Sobre-o-nada

1, sábado, três - Foi como se a vontade de rejeição a impelisse. Teve que sentir uma vez mais as entranhas a doer, enquanto o ouvia dizer que o amor perdia as suas folhas a...
Há 9 anos
Baile de Máscaras

No escuro - Porque é no escuro, meu amor, que moram as possibilidades. Desde menina adivinho: no escuro moram as bruxas, rainhas da madrugada. Desde criança temo. E ...
Há 10 anos
Escritos em Papel de Maçã

- Escritos Meu ato de escrever é criminoso Deliberadamente pulsional. Um crime de matar Mato para escrever Escrevo para dar vida. Meu ato de ir para voltar. ...
Há 10 anos
Deixarsentir

Chimamanda Adichie: O perigo de uma única história - Parte 2 -
Há 13 anos
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maria carol: Tenho nome Maria. Mas nenhuma vocação pra santa. Meu sangue é preto e ferve feito feitiço ruim. Na cintura carrego mais do que lembranças. Meu corpo inteiro dói. Ao tempo em que tudo se dissolve em mim, não guardo nem ódio, nem beleza. Tudo é menos árduo se transparente. Maria para constar. Maria para morrer. Maria para calar. Ora vez, falo quando dá na telha. E por vezes, falo mal. Mas o mal que contenho, não é maldade. É amor. Amor de maria, minúscula. Indecisa. Transparente. Amor de morrer. Amor de sentir. Maria, Maria... diz a canção tantas vezes Maria. Nenhuma pode me definir. Nada. Apesar disso corro. E muitas poucas horas, viro vento.

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