Âncora - Adélia Prado

Amo o deserto,
mas por causa das cobras
não alcanço o repouso
de sua cama de areia.
O jardineiro inepto
cortou o rebento esplêndido,
é meu braço que corta.
Nada é como eu quero que seja,
não há aqui um só lugar
que possa chamar de meu,
pareço amar a tristeza,
como um navio aos ferros do seu aprumo.
Lançar âncoras é uma ideia feliz.
Os navios me causam
compaixão e espanto.


Adelia Prado - A duração do dia

...

Chuva, sol, meninos e livros

Naqueles dias a chuva lá formou pequenos lagos barrosos. Mal se podia atravessar a ponte, o pequeno caminho, para buscar livros. É que a "guardadora de livros" permanecia doutro lado do chuvoso-movediço. Passava avião por cima e passarinhos. Vento e até certo azul. Mas menino pensava inquieto como dar seus pulos e sobrevoar o alagado. É que era forte sua fome de livro. Chegava a doer a barriga. Não poderia esperar dias até que o sol aparecesse e fizesse água barrenta novamente virar pingo. Estava aflito o menino. Além tudo, pensava como iria explicar à marianinha. Haviam combinado prosear sobre aventuras. Ela gostava de ver menino contar as palavras-desenhadas dos livros. Diante dos livros, serviam-se como num banquete. Comiam, comiam palavras, até ficarem fartos. Quando voltavam para casa, rendiam explicações. Pai e mãe às vezes esquecem que já foram meninos. Dias choveu e menino e menina ficaram roxos sem palavras. Tentaram invenções, mas ansiavam pelos dias azuis de letra. Numa tarde, as nuvens foram passando. O mato bebeu a água empossada. O sol não tardou raiar no horizonte. Menino saltou de casa feito liberdade e traçou rumo ao encontro com as palavras.

E daí?